¡Ay! del que me diga que me quité

Me provoca un meollo mental escuchar lo de #yonomequito. Estuve leyendo en la moderna enciclopedia de “gugol” y lo que hay es un “tirijala” de que si me quito o no me quito o me quité o me voy a quitar. Hay más de una decena de blogs y reseñas noticiosas con comentarios sobre el tema. No quisiera ser una bloguera más en este ring de boxeo moral porque la verdad no quiero que me caigan los “chinches”. Pero al César lo que es del César y sí quisiera compartir mi humilde opinión. 

La campaña del #yonomequito empezó temprano este año con una idea chulita de "pompiar" a la gente a echar pa’ lante. Y eso está cool, pero en 3, 2, 1, se formó la de San Quintín. Porque por alguna razón ligaron la campaña a una crítica de los que se “quitaron” porque se fueron de la Isla. A mi también me llevó la marea del debate y la desinformación y estuve indignada por un tiempo. Pero para escribir esto me estuve informando mejor, práctica que deberíamos hacer todos, y la verdad es que esa gente del #yonomequito no mencionan ni por los centros espiritistas a la gente que se ha ido de Puerto Rico. ¡En ningún sitio mi gente! Entren a sus páginas y redes, y verán. Quizás fue un mal manejo de la campaña en sus comienzos, porque la verdad esa era la impresión que daba. Pero según le van dando forma, cada vez más se aleja de esa línea.

La página oficial explica que “#‎yonomequito es la historia de muchas personas que a través de su vida han tenido que manejar situaciones y oportunidades que los definen”. He incluyen historias de vida de gente que se está superando ante la crisis, incluyendo videos de puertorriqueños en la diáspora que se están reinventando.

El que me conoce sabe que la palabra "reinventar" la tomo con cautela. Por más de un año fui la periodista responsable por la sección Puerto Rico se Reinventa de El Nuevo Día que se publicaba todos los lunes. Aquella sección comenzó en el 2009 en respuesta a  la Ley 7 y los más de 7,000 despidos bajo la administración de Fortuño. El periódico quería reseñar las historias de quienes habían perdido su empleo y se estaban reinventando en medio de la crisis. Y para adornarlo, incluíamos “flotantes”, como le decía mi editora, con herramientas para la gente como consejos para manejar las quiebras, hacer un resume, preparase para una entrevista y por ahí sigue la lista. Por eso este debate de la “quitadera” se me hace tan familiar y me llega. Porque es como un “Déjà vu”, otra crisis más donde la gente tiene que buscárselas, reinventarse, echar pa’ lante y no “quitarse”. 

Claro, hace más de 7 años no había la ola de emigración que hay ahora. Mudarse de país no era la primera alternativa. Las opciones de la gente, en aquel momento, era abrir su negocio, buscar trabajo… eso en los mejores casos, porque hubo de todo, hasta la alta incidencia de suicidios, en su mayoría hombres mayores de 40 años que perdieron su trabajo y no podían proveer a su familia. Si “my darlings”, eso pasó, busquen las estadísticas.

Entonces, aquí estamos, más de 7 años después en el mismo roto. Otra crisis, otra necesidad de buscar formas para motivar a la gente. Pero estos temas son muy delicados y tocan algunas fibras. Por ejemplo, en el blog “El Profe”, el periodista y profesor Héctor Pérez comenta sobre este debate y dice: “Lo siento, pero veo este movimiento como uno de odio para el que no tiene otros recursos y quiere irse a darle lo mejor a su familia. Hagamos una mejor campaña, “yo te daré trabajo” y veremos cuantos se unen. Así veremos cómo la gente se motiva a quedarse y trabajar por su país.”

En parte, no puedo evitar coincidir con él por varias razones. Aunque la campaña haya sido diseñada con buenas intenciones, le dio tela para cortar a los “haters”, y la gente ha usado esta frase como gancho para discriminar, juzgar y meterle el dedo en la llaga a los que se han tenido que ir “por X o Y razón.” Y es que muy bien lo dijo Gabriel García Márquez: “Los puertorriqueños cuando discuten, no dicen: No estoy de acuerdo contigo sino ¡Estas completamente equivocado!” Y eso es lo que pasa con este debate del me quito o no.

Un post que me tocó, fue de un amigo que fue aceptado en una Universidad de Estados Unidos para estudiar “bussiness”. Y comentó que le habían acusado por “inbox” de haber abandonado su país en el momento más crítico. Y yo me pregunto, ¿es abandono si me voy afuera para prepárame mejor? ¿No me hace eso un mejor recurso dentro o fuera del País? ¿No me sirve eso para ayudar a mi País desde donde esté?

Mis dos mejores amigas se fueron hace varios años y por distintas razones. Una anda por Miami y la otra por Washington. A ambas les va muy bien. Son “jevas” preparadas, inteligentes, talentosas y representativas de la mujer puertorriqueña luchadora. La de Miami sale a cada rato en la prensa internacional y ¿cómo la presentan? Como la “actriz PUERTORRIQUEÑA”. Y la de Washington, ¿qué hace en su tiempo libre? Asociarse a organizaciones sin fines de lucro creadas por PUERTORRIQUEÑOS de la diáspora que se proponen crear proyectos para ayudar a Puerto Rico en áreas como la educación. Sí, “my people”, sí. No todos los puertorriqueños que se van le dan “delete” al País. Pero vamos, hay de todo y yo lo sé. No me quiero ir de un lado ni del otro.

“By the way”, si lo queremos traer a los “trending topics”, dígame, ¿dónde vive Mónica Puig? En Florida amigos, en la DIÁSPORA. Sin embargo representa a su patria más que muchos de los que supuestamente “no se quitan” y están aquí en la Isla mirando el techo y criticando el sal pa’ fuera que tenemos. Y se ganó el oro mi pana, ¿pa’ quién? Pa’ Puerto Rico. 

¿Seguimos un poquito más pa’ lla? Ricky Martin y Calle 13, ¿dónde viven? En San Sebastián del Pepino no es cariño. Viven fuera de la Isla, son de la DIÁSPORA. Y ¿saben qué? Son boricuas de pura cepa, de los que seguramente tienen que poner una musiquita con soniditos de coquí para poder dormir bien. Y los conocen hasta en la luna como puertorriqueños, sí, PUERTORRIQUEÑOS.

Y ‘perate, que no es que todo es verde al otro lado, no mijo, si yo sé que la vida en los “Ejtado Junidos” no está fácil, I know it. Y en otras partes del mundo también, porque el Norte no es la única alternativa a donde irse. La vida es cara, hay psicópatas, asesinos en serie, explotan bombas y les gusta la guerra. Eso está claro. Pero mano, el que se va, por algo es, no lo podemos juzgar. Si aquí ganan $1,000 al mes y en otro lugar $2,000 o más… pues, se van, ¿qué quieren? Muchos tienen bocas que alimentar. Otros se van para crecer profesionalmente, porque persiguen un sueño, porque van a probar suerte o porque simplemente están cansados de este revulú. Hasta yo estoy “jaltita de odio” de este estatus quo, de saber que se gastaron 25 millones de dólares en las elecciones por gusto, porque de todas formas viene una PROMESA, y no es de Reyes.

No podemos asumir frases como “pues, el que se quiera ir que se vaya, los que nos quedamos sí vamos a echar pa’ lante el País”. No, no, no compañeros, no. Eso no es así. Todos los puertorriqueños, TODOS, desde donde quiera que estén están haciendo patria a su manera, así sea de conserje en una escuela en Ohio. Y si no les va bien, pues,  regresan. Yo tengo panas que les ha pasado eso, se fueron, lo intentaron, no funcionó y aquí están de nuevo. ¿Como perdedores? No mi hermano, como luchadores resilientes, porque “donde se resbala un boricua, se escocota un mono”.

Yo no me quito, nunca me voy a quitar porque Puerto Rico es mi primer amor. Pero si llegase el día en que me tuviese que ir, por la razón que sea, nunca dejaré de tener mi mancha de plátano y ¡ay! del que me diga que me quité.

Crónica: "Pies para que los quiero..."

“Pies para qué los quiero”… para caminar hacia el futuro:

Crónica de un día con niños que necesitan “alas para volar”

Por Viviana Torres Mestey

Estoy sentada mirando en el celular las fotos de una charla que ofrecí en una escuela este verano. En una de ellas, abrazo a una niña que sonríe y me sujeta muy fuerte. Sus ojos color café miran fijamente a la cámara, apoya su cabeza en mi hombro y sonríe. No sé cuántas veces al día realmente sonreirá de la manera que lo hizo conmigo. No puedo publicar su foto. ¿Por qué? Es una niña maltratada, con padres drogadictos y removida de su hogar por el Departamento de la Familia. Ahora vive con sus abuelos, pero ¿realmente será feliz en esta corta y dura vida que le ha tocado vivir?

Esa chica que me abraza en la foto es parte de un grupo de niños con situaciones difíciles y extremas que forman parte de un programa de verano de tutorías. Su maestra me vio en televisión hace unas semanas y me contactó por el maravilloso mundo de Facebook para preguntarme si podía visitarlos y hablarles de la importancia de estudiar para lograr sus metas. Dije que sí, sin saber cuánto me tocaría esta experiencia en mi vida y mi corazón.

Al teléfono, le pregunté las edades y tipo de estudiantes que eran para poder preparar la charla. “Pues, son niños maltratados, que han sido violados, sodomizados, autistas, casos de acoso, padres drogadictos, que sus tutores son abuelos muy mayores que no pueden criarlos bien, muchos no saben leer, algunos han sufrido tanto que tartamudean, con padres irresponsables y tienen problemas de autoestima. Tengo niños desde los 4 años. Pero es para que le hables a los más grandecitos, los de 8 años hasta 13 años, más o menos”. Creo que quedé muda unos segundos. Violación, maltrato, acoso… desde los 4 años. Aún aturdida dije que sí a la invitación y separamos la fecha.

Llegué a la escuela el día acordado y estaba desierta, todas las puertas y portones cerrados, nadie en los pasillos, cero risas ni voces de niños. Continué caminando y llamé a la maestra a su celular. Al fondo del pasillo escuché la voz de ella que dijo “shhhhh que Viviana me está llamando”. Abrió la puerta de uno de los salones que parecía cerrado y todos los niños gritaron a la vez “¡Hola Viviana!”. Me sorprendí, no pensé que me estaban esperando con tantas ansias.

Y es que ver a alguien de “afuera” que los visite les provoca una gran alegría. Como la identidad de los niños debe ser protegida, entiéndase que no pueden salir en fotos ni ser vistos en público, pues no pueden salir de gira ni pasear. Están destinados a quedarse en el salón, esperando que los visite alguien para hacer algo diferente. Pero el proyecto “no tiene dinero” para traer recursos externos. Apenas cuentan con dos o tres maestros y los voluntarios que quieran ayudar con algunas charlas y talleres… como me tocó a mi. La maestra me dice que tocó muchas puertas para buscar recursos que le fueran a leer cuentos a los niños; sacerdotes, periodistas, figuras públicas. Y ninguno podía porque cobraban por la visita o no tenían tiempo.

Tiempo… ¡la importancia de sacar tiempo! Bueno, pasaron el grupo al pasillo mientras yo montaba la computadora y el proyector. Me dejaron dos ayudantes como de 7 u 8 años cada uno. No sé sus historias exactamente. Quizás golpeados, quizás abandonados… no me atreví a preguntarles. Luego, hablando con la maestra me enteré que son de padres alcohólicos, con hogares bien violentos y sus madres maltratadas. “Misi, ¿borramos la pizarra?”. “Sí, vamos a ver unos videos proyectados ahí”, contesté. Se movieron rápido, me trajeron sillas, extensiones eléctricas, me ayudaron con el proyector y me dijeron cuál marcador de la pizarra servía por si quería escribir algo.

Mandé a buscar con ellos al resto del grupo. Antes que llegaran, el más grande de todos, quizás de 13 años, entró con una bolsita de regalo. “Misi, esto es para usted. Por venir a hablar con nosotros y porque la queremos mucho”. A mi… me quieren mucho... a mi. No les había hablado aún, y ya me querían. La maestra luego me dijo que ese niño en particular viene de un hogar con una madre irresponsable que no le importa ni él ni su hermana. Obviamente, busca amor. Y a mi… ya me quería.

Tragué profundo y le di las gracias al chico por el regalo. Otra niña entró y extendió sus manos abiertas con un grupito de florecitas de una planta de Cruz de Marta que había en el patio. “Toma misi, para ti”. “¿Para mi? ¡Gracias! Las voy a guardar porque son especiales”, le dije. ¿Cómo iba a aguantar una charla de una hora sin llorar? Esa era la pregunta en mi cabeza.

Llegó el resto del grupo. Les hablé de la compañía de teatro, les mostré un video y fotos de las obras que hemos hecho, de los países que hemos visitado, y le enseñé mis trabajos fotográficos. Le dije que llegar al éxito no es fácil, que hay que trabajar duro para lograr los sueños e intenté sutilmente de incitarlos a que expresaran sus sentimientos a través del arte y de la fotografía (aunque de inmediato me cuestioné si esos niños tan siquiera tenían una cámara o un celular.)

Así mismo, creo que cometí otros errores que rápido traté de corregir. Por ejemplo, mencioné la importancia de la familia, y luego recordaba que muchos ya no viven con sus padres porque les hacían daño. Ahí cambié de tema rápido, pero sé que divagué en ocasiones buscando las palabras correctas para hablarle a esos niños que tanto han sufrido, pero sin ofenderlos ni levantar pasiones. Entonces les hablé del “bullying”. Todos reaccionaron. Eso sí sabían que era.

La maestra me comentó más tarde que allí había víctimas de “bullying” y también había “bullies”. En especial una niña que me señaló discretamente. Pero esa niña, según me contó en confidencia, fue violada en repetidas ocasiones por su padrastro y su mamá tenía conocimiento. No obstante, como no quería perder a su pareja, no hizo nada. Además, vive en un barrio donde su familia no puede pasar de cierto punto porque están amenazados de muerte y si los ven, los matan. ¡Claro que la niña es “bully”! ¡¿Qué más podría ser con todo el coraje que debe llevar por dentro?! Nuevamente, tragué profundo.

Continué la charla preguntándoles que querían ser cuando grandes. Tuve que acercarme a cada uno que hablaba porque ninguno se atrevió a subir la voz. Con miedo, me contestaban susurrando casi. Me dijeron que querían ser dentistas, veterinarios, doctores, policías, bomberos, artistas, dueños de pizzerías… y una chiquita, desgreñada y con carita tímida, casi en secreto me dijo “yo quiero ser como tú”. 

Aguanté las lágrimas, no podía llorar allí. Estoy segura de que ellos no entenderían porqué. 

Más tarde esa noche estuve hablando con una amiga que trabaja en el sistema, en la parte de coordinar los hogares de crianzas y manejar los casos de niños removidos, y me dijo: “lo que pasa es que tú fuiste con amor y eso es lo que hace falta. Es lo que no conocen y lo que no les va a dar nadie… Esto es un trabajo bien duro y frustrante. Son muy pocos empleados y el trabajo es abrumador. Hay mucha gente quemada que perdió la ilusión.”

El otro problema, según coincidieron tanto la maestra como mi amiga, es que los remueven muchas veces a hogares donde igual los maltratan y los tienen sólo por recibir la pensión que les da el Gobierno. Entonces, esas familias cogen a 4 y 5 niños a la vez, cobran por ellos y no los atienden.

El caso es que terminé la charla y otra niña se me acercó con una libretita pequeña color rosada y me preguntó, “¿me podrías dar tu autógrafo? Llevo rato por preguntarte pero no me atrevía”. “Por supuesto”, contesté. De momento, el grupo entero le pidió a la niña papel de su libreta y todos se me lanzaron arriba pidiendo mi autógrafo con las páginas rotas y arrugadas; y otros con cualquier papel en blanco que consiguieron en el salón. Les escribí a todos mi firma, y debajo añadí “Nunca dejes de soñar”, seguido de una carita feliz =)

“Misi pero yo quiero una foto con usted”, pedían. “Es que no se puede”, contestó la maestra. Y entonces sugerí: “bueno, vamos a venir al centro y todos vamos a poner nuestros pies juntos en un círculo. Porque son nuestros pies los que nos van a llevar por el camino de la vida y con los que vamos a caminar hacia nuestras metas y sueños. Son nuestros pies los que nos van a mantener como los árboles, sin importar las cosas que nos pasen. Seguiremos siempre en pie.” Todos se juntaron y tomamos una foto de nuestros pies. Mientras escribo esto reviso la foto. Veo sus piececitos y pienso… ojalá esos pies los lleven de verdad a ser doctores, dentistas, policías y bomberos. Que esos pies los lleven caminando lejos de sus maltratantes y violadores. Que esos pies los mantengan firmes y no caigan en drogas ni delincuencia.

Me viene Rubén Blades a la mente “Si yo he vivido parao, ¡ay! que me entierren parao... La vida me ha restregao, pero jamás me ha planchao, en la buena y en la mala voy con los dientes pelaos. Sonriendo y de pie, siempre parao. Las desgracias hacen fuerte al sentimiento, se asimila cada golpe que he aguantao’…”

Ay Rubén, esto cae como anillo al dedo. Bueno, pues la maestra, para complacerlos, les permitió una foto de grupo conmigo. Pero todos ellos de espalda señalándome mientras yo miraba a cámara. Esos deditos apuntándome me hicieron sentir responsable. Responsable de decir algo, de escribir lo que hoy escribo. Nos tomamos la foto. Y aunque en cámara sólo se ven sus espaldas, yo, que los tenía de frente, les puedo decir que estaban sonriendo.

Le contaba a mi amiga en la noche de esa responsabilidad que sentí. Y me contestó que “es un panorama muy complejo. Lo mejor que se puede hacer para cambiar el mundo es usar el modelaje y enseñarle a la gente que sí, es tu responsabilidad, es responsabilidad de todos nosotros. Hace falta que la gente se involucre, aunque sea un chispito.” Y hablando un rato concluimos: ¿cómo? Dona tiempo, dona libros, ofrece espacios para que grupos den talleres, ayuda a conseguir equipos y materiales. Como dice mi amiga, “haz lo que sabes hacer”. La más mínima tontería, ayuda. Incluso la maestra tuvo la idea de que se les podía hacer una mochilita para fin del curso de verano, que incluyera un libro, una muda de ropa y unas cuantas cosas más. Pero no, para eso no hay dinero. Y se fueron sin su mochilita.

Es frustrante, la verdad. Volviendo a la charla, al terminar los niños me pidieron el número de la compañía, ¡quieren hacer teatro! Les dije que tendremos audiciones en agosto para una competencia de monólogos, y que si llamaban y decían el nombre de la escuela del campamento les daríamos una beca. Sí, los becaré a todos si llaman. Pero muy dentro de mi pensé que quienes deben llamar y llevarlos a la audición son sus padres y encargados. Esos niños apenas van peinados, bien vestidos y arreglados a clase. Esos padres o encargados no van a llamar, pensé. Y sentí un dolor profundo. Aún así les di el teléfono y toda nuestra información de contacto.

Me despidieron efusivamente y se dispusieron a merendar. Me quedé unos minutos hablando con la maestra. “Misi, tengo hambre”, dijo una niña con el cabello agarrado en dos rabitos. “Toma de mis galletas”, le contestó otra. “Es que los mandan sin meriendas”, me explicó la maestra. “Y a nosotros no nos dan presupuesto para traerles nada. A penas llega el almuerzo, a veces tarde y lo que haya”, me contó. El viernes pasado los propios maestros hicieron una colecta y les compraron pizza. Muchos nunca habían comido pizza, ni han ido al cine, ni saben lo que es Chilli’s, ni jamás han sentido la arena de la playa bajo sus pies. Viven en el anonimato, con miedo a que les vuelvan a hacer daño.

Cuando esa maestra en particular recibió la llamada para que trabajara en ese proyecto le dijeron: “Pues, son nenes que están colgao’s en sus materias y es para repasar con ellos y ya”. Y ya… No le dieron libros, papel, crayolas, pinturas, NADA. Tuvo la maestra que ir al salón donde regularmente da clases en el semestre y traer de sus propios materiales para poderles hacer actividades entretenidas a los niños. Y no sólo le ha tocado este tipo de población en el campamento, me cuenta que en sus grupos regulares tuvo hasta un niño que su papá está preso y su mamá lo vendió por drogas. Droga, el precio de un niño… Alguien me puede explicar esto, porque la verdad mi cabeza no me permite asimilarlo.

Ese día, en aquella charla, ellos no querían que me fuera, me decían “te quiero”, me abrazaron hasta que me tuve que ir ya porque necesitaba llegar a mi carro y llorar. Lloré de impotencia. El sistema los tiene ahí en esa escuela, haciendo nada. Muchos obligados por sus encargados porque no quieren bregar con ellos en verano. No les dan dinero para materiales ni ayudas… y probablemente detrás de este “proyecto” debe haber una compañía de esas “tutorías” haciéndose ricos con los fondos públicos que tú y yo pagamos. Mientras, esos niños buscan amor y atención hasta de los extraños que les muestren un poco de compasión y de las figuras que tienen como ejemplo en estos momentos. Como esa maestra que me llamó. Ella me asegura “somos voces no escuchadas, somos los que trabajamos con los niños y no nos escuchan.” Aunque quieran hacer más, tienen las manos atadas.

En unos días se acabaría ese “campamento” y esos niños volverán a sus casas, a sus ambientes hostiles, a su falta de cariño. Y seguirán sus vidas en el anonimato. Perderé contacto con ellos pues hay que mantener su identidad protegida… “por su bien”. Y yo, ¿qué puedo hacer? Mi amiga me regañó esa noche. “¿Cómo que qué puedes hacer? Lo que estás haciendo. Lo que te toca hacer. Eso es hacer algo.”

Al día siguiente hablé con la maestra nuevamente. Me contó que los niños habían quedado impactados por mi visita y que dijeron que yo era “bien linda y que parecía una mamá pero jovencita”. Y que hicieron una promesa después que yo me fui: que leerían más y que cambiarían la historia de su vida caminando sobre sus pies bien dirigidos y bien enfocados.

De ese día sólo me quedan las fotos. Ese “selfie” con la niña de los ojos color café, un grupo de niños apuntándome con sus deditos, y los pies… ay los pies que los llevarán por la vida.

Guardaré esas fotos como recuerdo del sufrimiento de los niños por un sistema corrupto y deficiente. Mientras, canto con Blades: “Aunque me haya equivocao, aunque me hayan señalao, yo sigo parao, corriendo y de pie. Vivo parao, dando gracias por las cosas que la ruta me he encontrao, sigo parao. Siempre parao.”

Fotos tomadas de Google y algunas tomadas en la charla.Video de Rubén Blades tomado de YouTube.

Mirar pa'rriba

 

Comienzo por presentar mis más sinceras disculpas por tan cruel abandono a este foro al cual humildemente someto mis pensares periódicamente. Estas últimas semanas estuve sumergida en un océano de “issues” y haberes de ser una novata empresaria, estudiante de maestría y futura esposa.

En estas semanas sí que he maldecido cuanta burocracia existe en nuestro País, cuanta limitación nos presenta nuestro estado colonial, nuestra mierda de sistema el cual no provee posibilidades decentes de progresar en una profesión que no sea alguna encajonada en lo que la masa considera “importante”, entiéndase las leyes o la medicina. De la misma forma, me ha invadido el desasosiego por la actitud de “me importa un carajo la cultura” que han asumido muchas empresas y agencias.

He estado al borde de ataques de pánico, histerias y depresión, peor que un personaje tomado de un película de Almodovar. Y hasta me he tragado muchísimas cosas que le quisiera decir a dos o tres personas que me tienen hasta los cojones, pero por diplomacia he decidido que no vale la pena. En fin, han sido semanas de crecimiento espiritual, a cojón pero efectivo.

El caso es que recién estuve en San Francisco, para la presentación de mi propuesta de Tesis y tuve un despertar pertinente para escribirlo en este espacio.

Hace algún tiempo vengo sintiéndome fuera de lugar en este País, “a lo cucaracha en baile de gallina”. Les confieso que siento que ya ni vale la pena seguir luchando por el arte. Nadie escucha. Y como estudiante de las artes ni se diga. Mi profesión está desvalida en este País. Ser artista es casi sinónimo de ser leproso. Faltan recursos, apoyo económico, espacios de presentación a precios razonable, tiendas especializadas y gente que sepa lo que hace en general.

En fin, ya he comenzado a darle la vuelta a la idea que inevitablemente terminaré haciendo mis maletas y largándome a un carajo localizado fuera de la Isla del Encanto y no habrá Miss Mayaguez que me detenga con balbuceos sobre modelos a seguir y educación.

Y este viaje a San Francisco solo reforzó mis más recientes descubrimientos. Esta semana en la ciudad de la bahía, además de congelarme hasta los mocos, me hizo reflexionar mucho. Supe que sí hay lugares donde el arte aún es importante. Donde el decir que eres estudiante de artes es digno y admirable. Y donde el lenguaje de la cultura es uno conocido, utilizado y aceptado. 

By the way, no fui nada confiada a presentar mi propuesta de tesis. Todos mis allegados me dedicaron hermosos comentarios y apoyo. Todos estaban seguros de que pasaría la prueba. Yo no estaba para nada segura, at all. Allí iba yo, una puertorra criada en Cayey a una de las ciudades más artísticas de Norte América a presentarle a un grupo de triunfantes artistas un humilde proyecto sobre fotografía y antropología: una paja mental de mi cerebro desvelado y ambicioso.

El primer día que me pude levantar de la cama después de 14 horas viajando y un deliciosos “jet lag” de 3 horas, crucé la calle al “Estalbocks” más cercano. Compré mi “Venti Soy Latte” y me senté en una mesa afuera a congelarme el trasero porque adentro estaba lleno de “Marines”. Sí, “Marines”, con sus vestiditos blancos y gorritos de capitán y toda la vaina. Esta semana en San Francisco era el “Fleet Week” y toda la ciudad estuvo invadida por oficiales de la guardia naval, militares, etc.

El caso es que mientras meditaba con mi enorme café en la mano, una chica me preguntó si podía compartir la mesa conmigo pues no había espacios disponibles. Amable, le respondí que sí. Resulta que nos pusimos hablar y era Australiana. Estaba en San Francisco de vacaciones acompañando a su esposo que estaba en unas conferencias. Ella era traductora y su trabajo era traducir las leyes en el congreso de su País. Seguimos conversando y bromeando sobre algunas cosas de la ciudad y le conté sobre mi tesis.

Luego de aquellos breves minutos de agradable conversación. La chica y yo continuamos nuestros pertinentes caminos. Efusiva, me deseó suerte en la presentación. Nunca le pregunté su nombre, ni ella el mío.

Al día siguiente presenté mi trabajo, en medio de un temblequeo de voz incontrolable por los nervios y un acento marcado pues cuando me da ansiedad se me va lo de bilingüe a los pies. El comité aprobó mi proyecto y me felicitó por la presentación. No obstante, me señalaron cosas que ya yo sabía sobre el equipo, los recursos y los detalles técnicos por los que me encuentro limitada en Puerto Rico.

Salí de allí casi al borde del desmayo, pues en una sencilla hora había desembocado todas las amanecidas y malos ratos de semanas enteras dedicadas a la confección de esta propuesta. Para bien, gracias a Dios.

El resto de los días transcurrieron entre visitas a amistades, museos, galería y teatros. Caminé lo que nunca se podría caminar en Puerto Rico. Que maravilla el poder llegar a todas partes usando nuestros propios pies y no dependiendo de un carro y tapones y malos ratos. En fin, mis días ideales.

Como parte del “Fleet Week” toda la semana hubo también “Airshows” o demostraciones acrobáticas y maromas de aviones miliares sobre toda la ciudad. Tal evento hacía que cada varios minutos sonaran estruendosos soplos de viento, lo que obligaba a todo transeúnte a mirar al cielo en busca de los aviones.

Por unos segundos, casi toda la ciudad se detenía a mirar hacia arriba. ¡Qué hermosa imagen aquella! Si alguien no hubiera sabido de los aviones, pensaría que aquellas personas buscaban a Dios o a algo divino que habitara allá entre las nubes. Y entonces me pregunté, ¿con cuanta frecuencia miramos al cielo?

Entre tanta mierda terrestre en la que nos preocupamos, ya hemos olvidado mirar hacia arriba. Nos preocupamos por mirar hacia al frente, hacia los problemas que tenemos que resolver, la gente que nos saca por el techo, las necesidades que tiene nuestro país, las propuestas que tenemos que presentar y los obstáculos que tenemos que vencer. Pero muy pocas veces nos detenemos a mirar las nubes o las estrellas. Muy pocas veces nos detenemos a respirar.

Ojalá hubiera un showshito de esos en Puerto Rico para obligarnos a mirar.

Esta semana tomen un segundo de sus vidas y cuando anden a pie, si es que alguna vez lo hacen, vuelvan su cabeza hacia arriba, dejen que la sangre de su cerebro circule en una posición distinta a la usual. Y respire (no se ahogue con la contaminación), pero respire porque hay un espacio infinito más allá de nuestro campo de visión. Y es hermoso…